El templo del viento frío
Se fué pronto, sin grandes reflexiones, sin atar los cabos sueltos.
En su ausencia , se ausentó también el invierno.
Algunos vientos del equinoccio de primavera, que habían decidido probar a ser otros, también se fueron.
No les gustaba ser vientos fríos.
Un molino viejo, una cuadra derruida o un pequeño refugio improvisado con cañas, le servía , al frío, para protegerse del calor que le quemaba cuando el Sol le hablaba directamente a los ojos.
Sin enfrentarse directamente a sí mismo, sin comprender los carambanos de angustia que descolgaban del pasado, no podía aceptar su fuego interno y , por desgracia, la costumbre le había llevado a creer que era y siempre había sido frío y así creía que debía ser: frío, apático e insensible.
Se alejó del Sol porque la Luz de la Verdad le dañaba los ojos pero en realidad, huía de si mismo, buscando en otros el calor que no encontraba en su interior.
Huyendo de si mismo, con los ojos congelados, con el corazón gélido y el amor frígido, incapaz de recibir calor , cruzó los campos de castilla cabalgando sobre el viento .
Congelados los espejos de su alma, el frío corrío hacía el verano en busca del templo del viento frío ( el del calor perdido), aquel que recorría nuestras manos en el invierno de verano más duro que haya pasado...
Al llegar así mismo, entró en el templo y el ser que llevaba dentro le fué revelado.
Descubrió que en el odio era viento gélido y en el amor, viento cálido.
Del Diario de los Sueños Perdidos
Mou de Lugh
La máquina de vapor
La prisa vino con ellos.
La traían en las bolsas de la compra, en los relojes, en los teléfonos.
Caminaban tristes.La mirada de los mayores nos desafiaba, la de los niños , nos obsevaba con curiosidad...
Alguno intentaba sonreír o incluso dejaba escapar una mirada hacia el mundo, pero la prisa lo hacía imposible.
La prisa vino con ellos y la prisa, no se marchaba.
Escapaban del pasado y de la culpa que habían tenido que soportar, intentando recuperar el tiempo que creían haber perdido.Pero el tiempo por momentos se vuelve irrepetible e inalcanzable.
Y así, pausados, sin salir de la rutina, sin romper el molde de estructuras, le sacaban brillo a un futuro que no había llegado. Cargaban el peso sobre los hombros y no discernían novedad a su paso, sirviendose de la pena y la angustia para sentirse desdichados.
Y huían, los más nobles con descendencia y los humildes callados, pero ninguno encontraba el presente al escabar en la burrocracia con las manos, y la prisa venía con ellos, y ellos estaban atados.
Porque nada rompió la rutina: ni el ticket de la compra ni los zapatos caros.
Y siguieron invirtiendo en lo malo y después de tener el circo degollado siguieron repartiendo, al salir, crujiente pan precocinado
La prisa vino con ellos y ellos aún no se han marchado.
La traían en las bolsas de la compra, en los relojes, en los teléfonos.
Caminaban tristes.La mirada de los mayores nos desafiaba, la de los niños , nos obsevaba con curiosidad...
Alguno intentaba sonreír o incluso dejaba escapar una mirada hacia el mundo, pero la prisa lo hacía imposible.
La prisa vino con ellos y la prisa, no se marchaba.
Escapaban del pasado y de la culpa que habían tenido que soportar, intentando recuperar el tiempo que creían haber perdido.Pero el tiempo por momentos se vuelve irrepetible e inalcanzable.
Y así, pausados, sin salir de la rutina, sin romper el molde de estructuras, le sacaban brillo a un futuro que no había llegado. Cargaban el peso sobre los hombros y no discernían novedad a su paso, sirviendose de la pena y la angustia para sentirse desdichados.
Y huían, los más nobles con descendencia y los humildes callados, pero ninguno encontraba el presente al escabar en la burrocracia con las manos, y la prisa venía con ellos, y ellos estaban atados.
Porque nada rompió la rutina: ni el ticket de la compra ni los zapatos caros.
Y siguieron invirtiendo en lo malo y después de tener el circo degollado siguieron repartiendo, al salir, crujiente pan precocinado
La prisa vino con ellos y ellos aún no se han marchado.
Cuando todo huele a humo
Cuando todo huele a humo
me incendio,
exploto entre las lineas de guerra,
las cenizas abonan,
y crecen los guerreros en la tierra
Cuando todo huele a humo
le robo la chispa a la vida,
como el fuego,
le roba el rocío a la hierba.
Cuando todo huele a humo,
cambia la mirada ancestral de lo eterno
los ojos se vuelven más tenues
los abrazos más sinceros.
Cuando todo huele a humo,
la noche se escribe más corta,
las cartas mas breves
las ropas mas rotas
las brasas cenizas
y el corazón se disloca
Cuando todo huele a humo
el fuego se viste bohemio
mientras centellean , tal cual arden, los espectros nebulosos de los sueños
BUEN FIN DE SEMANA A TODXS!
me incendio,
exploto entre las lineas de guerra,
las cenizas abonan,
y crecen los guerreros en la tierra
Cuando todo huele a humo
le robo la chispa a la vida,
como el fuego,
le roba el rocío a la hierba.
Cuando todo huele a humo,
cambia la mirada ancestral de lo eterno
los ojos se vuelven más tenues
los abrazos más sinceros.
Cuando todo huele a humo,
la noche se escribe más corta,
las cartas mas breves
las ropas mas rotas
las brasas cenizas
y el corazón se disloca
Cuando todo huele a humo
el fuego se viste bohemio
mientras centellean , tal cual arden, los espectros nebulosos de los sueños
mou de lugh
BUEN FIN DE SEMANA A TODXS!
La Palabra. El Verbo
Sin tu palabra me muero
Y me seco en campo viejo
pues es la semilla fértil
A través de la cual nace lo nuevo.
La palabra es el agua y la comida
Es la luz que flota en el aire
Y me amamanta del Espiritu de vida!
Y sin ella nadie me mata
Pero sin ella siempre me muero.
Y mi hambre de palabra
Ante la frustración y el vacío
Encuentra correcto remedio
Cuando su voz rompe el ruido
Y la palabra no me mata
Pero sin ella yo me muero
Y sin la palabra no hay Verbo
Ni vocablo ni dicción
Ni berrido ni llanto
Ni expresión ni acento
Ni lengua que viaje libre
Ni voz que irradie aliento
La palabra no mata
Pero sin ella me muero.
Y me seco en campo viejo
pues es la semilla fértil
A través de la cual nace lo nuevo.
La palabra es el agua y la comida
Es la luz que flota en el aire
Y me amamanta del Espiritu de vida!
Y sin ella nadie me mata
Pero sin ella siempre me muero.
Y mi hambre de palabra
Ante la frustración y el vacío
Encuentra correcto remedio
Cuando su voz rompe el ruido
Y la palabra no me mata
Pero sin ella yo me muero
Y sin la palabra no hay Verbo
Ni vocablo ni dicción
Ni berrido ni llanto
Ni expresión ni acento
Ni lengua que viaje libre
Ni voz que irradie aliento
La palabra no mata
Pero sin ella me muero.
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